Impossível

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
“Parece Sexta-feira da Paixão.
Sempre a cismar, cismar, d´olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe…
O que é que tem?! Tão nova e sempre triste!
Faça por ´star contente! Pois então?!…
” Quando se sofre, o que se diz é vão…

Meu coração, tudo, calado ouviste…
Os meus males ninguém mos adivinha…
A minha dor não fala, anda sozinha…
Dissesse ela o que sente!
Ai quem me dera!..
Os males d´Anto toda a gente os sabe!
Os meus…ninguém…
A minha dor não cabe
Nos cem milhões de versos que eu fizera!…