O embate

Bico afiado. Fino grito. Lá vai a gralha,

certeira, rumo ao ataque, que lhe valha

atingir negro alvo que se lhe enfrenta:

da moça, o olhar profundo, a ferramenta

que, com suas pontas de lumes, ameaça

poder de reino da ave, sobre a verde taça,

essa que a abriga, de folhas, no entrelace

do pomar adocicado. Folha cobre a bela face.

A videira protetora lança sombra sobre ela,

pinta-lhe o olho negro em negra aquarela.

Embate se estabelece: agouro versus mulher!

Pintassilgos, borboletas, o que lhes aprouver,

farão a escolha: o rei ou a rainha do pomar?

Verdes na torcida: a que se dispôs a plantar...



Que seja a Rainha!